El sueño es un arte poético involuntario

Oh-my-god (o: por qué no puedo Querer Aún más a la Fnac)

Fri, 07 Dec 2007 15:39:19 GMT

Sí, sigo missing. No, aún no he terminado los exámenes. Pero estoy viendo Héroes con mis padres todas las noches y OMG no me acordaba de lo mucho que amo esa serie. Pero no estoy aquí para hablar de eso, sino de algo que me acaba de pasar que JA, aún me sigo riendo. En serio. Os comento bajo el cut.

Venía de propaganda con el periódico la revista del FNAC, ¿no? Bien, pues estábamos en la comida viendo la parte de las series, los packs y eso. Mis padres diciendo que veamos Prison Break, que si llegamos a ver la T3 de Anatomía de Grey, que vaya estafa es Lost, que si es tan mala como dicen la segunda temporada de Héroes, que mejor no terminar de ver la primera, que DA IGUAL ver el último capítulo de SPN de la primera temporada sin haber visto los anteriores... Unos atentados contra el fandom que mejor olvidar. Pero vamos, ya estaba enfadada por otras cosas, así que tampoco me importó mucho. Pero entonces, OMG, fnac me quiere y el fandom me perdona que esté tan desconectada, porque... Ja.

-Nota: en este momento está mi hermano cantando a mi lado 'Mohinder no es un héroe, es un maricón'. Por si os interesa, vamos-

En la página 27 (donde están las series), en la esquinita de la derecha, abajo, ¿sabéis que sale? Queer as Folk. Sí. Esa en la que todos queríamos besar a Brian, aunque fuera solo una vez. Babylon, las amigas fangirls y las madres molonas, polvos en las saunas y también héroes. Pues bien, como estábamos analizando cada serie, dice mi madre 'Queer as Folk... ¿esa la conoces, Elena?'.

Ja. ¿Yo? Pff, en absoluto. Para nada, vamos. Qué tontería. Dios, que alguien apague la alarma de Madre-PornoGay de mi cabeza!!

A lo que yo contesté, precavidamente 'mhh, no, no me suena, ¿a ver?' mientras pensaba 'dios, que no la conozca, dios, que no la haya visto en cuatro, dios, que no haya visto los CDs'. Y mi madre empieza a leer el resúmen. Primero expresión normal, luego abre los ojos un poco más de lo normal y después pasa la página tragando, para que nadie mas lo lea. Cuando pude pillar la revista, tuve que ir al baño para no partirme ahí delante. En serio. Textualmente de la revista...

Queer as Folk T1
Working class boys
Las vidas de cinco hombres en la flor de la vida que trabajan, estudian, se enamoran, tienen hijos, practican (mucho) sexo, ríen, lloran, tienen amigos, amigas, madres, padres... En definitiva, que viven sus vidas como cualquiera de sus vecinos de Pittsburg. ¡Ah! Un dato más: son gays y están orgullosos de serlo.

No me digáis que no estáis DESEANDO casaros con el Corte Inglés para ponerle los cuernos con la Fnac ahora mismo. EN SERIO. Es como... Ja. Querer A la Fnac. Igual algún día hago sufrir a mi madre, preguntándole sobre lo que leyó... En serio, me he podido reír. Creo que se me ha pasado un poco la mala leche.

El caso, que vuelvo a mi lío de apuntes y mierdecilla de esas. Al menos he vuelto a sentirme un poco fangirl en activo (porque el ser fangirl no me lo quita nadie).

Sobre Mi Serie y todo eso

Sun, 18 Nov 2007 12:10:31 GMT

Llevo bastante tiempo como perdida. Quizás fuera desde la semana santa pasada (cuando me eché novio) o desde feria (cuando murió mi abuelo). Quizás es que simplemente no tengo tiempo, o ganas, o las dos cosas, y necesito una chispita que vuelva a hacer que escriba, que lea, que fangirlee como llevo haciendo yo-que-sé cuando tiempo. El caso es que sigo viendo series, shippeando, pensando en universos alternativos, y no me olvido de vosotras.

Lo que ha hecho que hoy postee es, bueno, sobre MI serie y la gente que no la entiende y la menosprecia. Es Supernatural, y el amor entre hermanos me hace dar saltitos y que mi corazón se encoja mirando la pantalla (porque OMG resumiendo la tercera temporada).

Con mi real-family empecé a ver ayer Héroes. En español y con "Mojinder" sin su acento guay y con Peter sonando "piter" y no "pitah" y esas cosas tontas que me duelen ver en mis series en español (y esto lo dice una futura traductora, atentos). El caso es que en una noche vimos los cuatro primeros capítulos, y no me acordaba de lo genial que fue el principio de la serie. Era como si me reencontrara con mi Emo favorito y con el capullo de su hermano, como si yo también hubiera estado en ese taxi en Nueva York a la hora del eclipse. Y también pensé que, ostia, el que quería acostarse con Claire es IGUALITO a Brian Kinney. Esta mañana, por consecuente, hubo conversación friki en el desayuno.

Mamá de Azu: Lo que tiene esta serie es que siempre acaba como para ver otro capítulo... Menos mal que la tenemos bajada, no aguantaría verla de semana en semana.
Azu: Ya, bueno, eso es lo que dirías (aunque sí que es verdad que te cabreas cuando te dejan con el gusanillo). Pero acabarías viéndola cada semana, créeme. Me encanta esta serie, en serio, ya no me acordaba del principio. Aunque mi favorita siempre será Supernatural.
MdA: ¿Es tu favorita? ¡Pero si es muy predecible!
A: ¿Predecible? Bueno, es que ni habéis llegado al capítulo 20 de la primera temporada...
MdA: ¿Qué pasa? ¿Que muere el prota? *y aquí a mí me duele un poco, porque EL prota no existe, son los WInchester boys*
A: No te voy a contar nada ¬¬
MdA: Aún así, es predecible. Hay un malo, luchan contra él, ganan - o al menos no mueren. Siempre es lo mismo. La serie está bien, pero no me vas a negar que es siempre igual.

Llegados a ese punto, he decidido callarme. Callarme, seguir desayunando y maldecir internamente. Porque si alguien piensa que Supernatural es luchar contra un demonio y vencer... No, no entendéis mi serie.

Supernatural no trata sobre dos hermanos que viajan en un coche antiguo escuchando rock pasado de moda y matando a demonios hijos de puta. No, va sobre dos hermanos que viajan en un Impala del '67 porque ese es su hogar, escuchando rock que todo el mundo reconocerá sea de la época que sea y matando demonios porque no saben hacer otra cosa (saving people and hunting things, the family business - lo que hacen los Winchester para limpiar su conciencia maldita). Pero, de todas formas, eso es solo la cáscara.

No es predecible porque, si bien no mueren en ningún capítulo, son las palabras que se cruzan, sus reacciones ante las situaciones, lo que la hace genial. Es el 'bueno, habrá que matarlo, ¿no?' de Sam, que nos deja a todos como a Dean en ese momento (con el corazón en un puño y a punto de llorar "dónde está Sammy"). Son las discusiones entre hermanos para demostrarse que se quieren, el cómo no harán nada si Gordon está solo (pero cómo irán a por el cuando tiene a una rehén). Son los momentos de tensión, las miradas, el cómo se ponen de acuerdo "¿puedo disparar a esa puta?" "no en público". Son Jensen Ackles y Jared Padalecki viviendo lo que actúan, sintiéndose hermanos, luchando por la justicia.

Supernatural es luchar contra el destino, intentar hacer cosas buenas aunque estés podrido por dentro. Es la forma desesperada de dar sentido a una vida maldita, de elegir el camino duro en lugar del bonito porque las vidas de pastel de manzana son una mierda. Son demonios que se te insinúan, putas que son más malvadas que los demonios, niñas guapas que matan a gente porque están en coma. Moteles de carretera y no vivir en ninguna parte, camisas de franela y sal. Ya he debido decir todo esto, pero lo repito porque spn ES todo y más. No es una simple serie para ver de tanto en tanto; es una serie que te hace maldecir "cuatro semanas sin serie no, JODER" y que te da sustos y que te hace enamorarte y sentirte hormonada porque 'dios, ¿has oído lo que acaba de decir?' y gritar más de una vez 'SE QUIEREN'.

Son héroes que no son héroes. Son demonios que no son demonios. Son hermanos que SÍ que son hermanos, y que alguien se atreva a no llamarles Winchester. Y puedo no sentirme últimamente tan buena fan porque ni publico ni escribo ni posteo ni leo, pero cada viernes estoy buscando el jodido torrent. Quiero a mis chicos, y que alguien se atreva a meterse con ellos.

((Desvaríos de una adolescente sin ganas de estudiar))

Embarquen por la puerta 430

Sat, 20 Oct 2007 22:27:18 GMT

He estado buscando alguna cita donde apareciera algo sencillo, que llegue, sobre el viajar. Pero no lo encuentro. Porque para mí, viajar lo es todo, ¿sabéis? Adoro conocer mundo, imaginarme como algún habitante de las ciudades donde voy. Hablar su idioma, compartir su aire, vivir su tierra. Esa es una de las cosas que me lleva a decir que estudiaré Traducción e Interpretación. La oportunidad de viajar, de cambiar de aires, de comprar souvenirs y de echar de menos a la gente para así apreciarla más cuando vuelva.

Dentro de unas horas salgo para Bélgica para hacer un Parlamento con un grupo de mi instituto, entre los que está el tío que me gusta (y de eso hablaré en otro momento). Os podría contar todo lo que voy a hacer, pero os aburriría. Os podría decir lo que os voy a echar de menos esta semana, pero ya deberíais. En vez de eso os digo que traeré chocolate belga de regalo, y os repartiré besos cuando vuelva.

Aullad a la luna por mí.

((Azu))

Ps. Igual tengo que abandonar ropa en Bélgica para que pueda cerrarse de nuevo. Quién sabe. Os dejo como regalito esto:

[HP-Fic] 9 de Octubre

Tue, 09 Oct 2007 17:52:56 GMT

Porque voy a cortar en unos minutos con mi novio. Porque hoy cumple años John Lennon. Porque imaginemos que este sea el primer día de mi vida. Porque Noa está ahí, y somos nosotras, coño. Por todo eso y porque os lo merecéis.

Feliz lo que queráis.

(Remus, Lily y el tiempo. Primera parte)

9 de Octubre

Remus siempre recordaría aquel Agosto que, tras un par de cartas, hicieron las maletas y se fueron a Escocia. Sin avisar a nadie (dejando una simple nota), casi con lo puesto (únicamente una mochila y la varita), sintiéndose rebeldes (aunque en ese momento Sirius y James se estuvieran colando en el palacio de Buckingham). Cuatro días que le gustaría creer que fueron de Octubre (porque siempre le gustó ese mes), en los que eran simplemente ellos. Sin uniformes. Sin más libros que los voluntarios. Sin compañeros o amigos o más que amigos. Sin guerras. Sin fachadas, sin modales, sin vergüenza.

Que nuestras intenciones no sean buenas, y que nada de esto salga de aquí. Y nada salió, porque a ningún otro merodeador le hubiera hecho ilusión saber que se bañaron juntos, que acabó por no importarles el cambiarse uno en frente del otro. Incluso bebieron. Pero para los demás, nunca serían Rem ni Lil, no lo entenderían.

***

"Paremos el tiempo, Lils" - el viento le revolvía el pelo, agitaba su expresión. La sal del mar le hacía respirar mejor y querer abrir los brazos para acapararla toda. En ese momento se había vuelto voluble, incorpóreo, etéreo. No era ni Lupin ni un hombre lobo ni ese chico de las buenas notas. Era la nada, sin forma y libre -. "Que nunca sea mañana, que siempre tengan las nubes ese color. Que no tengamos que preocuparnos por nada... Que seamos libres".

"No creo que el tiempo sea algo que podamos parar" -pensó unos instantes, colocándose los mechones revueltos tras las orejas y entrecerrando un poco más los ojos para poder ver la puesta de sol- "Pero podemos correr tras él. Echarle una carrera". Sonrió y le guió un ojo. El rubor usual de sus mejillas se acentuaba aún más por la brisa, sus ojos eran más verdes que nunca, su piel blanca parecía de porcelana. Era perfecta y Remus lo sabía, aunque no se lo dijera. Perfecta porque en ese momento volvían a tener diez años (y aunque no se conocieran aún entonces, les gusta pensar que sí. Recuperar el tiempo perdido).

Ya no era Lillian, ni Evans, sino Liz, esa chica de trenzas y un pañuelo en la cabeza, que con pies descalzos y recogiéndose la falda corría tras el sol, hasta acabar empapada. No le importaba, porque ya no tenía diecisiete años, ni una apariencia que mantener. Era como Remus, nada y a la vez todo. No le importó tampoco mojarse hasta la cintura porque él le seguía, y sus risas los separaban del mundo, como en una inmensa y cálida burbuja transparente. Y el sol aún no se ponía. Y eran eternos y felices. Como el tiempo.

***

Recordará siempre aquellos momentos como los precedentes a la guerra. Aunque no lucharan, aunque tuvieran que volver a clase, aunque fuera muchos meses después. Pero serían algunos de los pocos momentos de paz que alcanzaría antes del desastre. Antes de morir (aunque siguiera con vida). Antes de perderse (aunque el camino estuviera frente a él). Antes de que se apagaran todas las luces de su alma (y se quedara solo con la oscuridad y la luna).

Tiempo después, llevaría un gramófono al Valle Godric (algo que nadie nunca sabría). Sería un 9 de Octubre, cumpleaños de John Lennon (si aún estuviera vivo), casi un mes antes de que ese lugar se llenara de magos honrando a los caídos por la guerra (entre ellos, el matrimonio al que visitaba). Pondría un disco, haría una reverencia a la lápida de James, y sonreiría con tristeza a la de Lily.

- Ha acabado, Lily. La guerra. Ha acabado… lo hemos conseguido.

Y las notas de War is Over harían que el tiempo admitiera que, tres veces al menos, pudieron con él. Aunque la suerte volviera a putearles doce años después, en ese momento, se merecían una tregua.

[HP-fic] Blanca, roja, plateada - Luna al fin y al cabo.

Thu, 04 Oct 2007 15:52:18 GMT

La culpa de esto la tienen direiy mullu, por escribir tan JODIDAMENTE bien de ella, y de la quinta película, por ponerla tan guay, y de malale, por hacer que escribiera de ella por primera vez. Por todas vosotras, bitchies, pero especialmente por Noa, por ser ELLA y por acordarme de su persona en luna llena. Aquí la teneis. A la dama que lee revistas del revés, lleva rábanos de pendientes y observa el mundo desde otra dimensión.

Blanca, roja, plateada. Luna al fin y al cabo.

A Luna le encanta su nombre. No se ofende en absoluto cuando la llaman lunática – porque, sí, ama a la luna y se siente identificada con ella. Además, cierta vez le pareció escuchar una historia sobre ese mote. Desde entonces, le gusta aún más.

((Oyó que había un castillo en Escocia que no todo el mundo podía ver, donde los árboles se movían y las cosas flotaban y una vez al mes se escuchaban los aullidos de lunático a la luna. También había calcetines, bollitos de crema y latín. Puede que no fuera cierto… pero algo le decía que sí. Le gustaría conocer ese sitio))

Sabe que fue su madre quien eligió el nombre para ella. Nunca llegó a preguntarle el por qué, pero no le hace falta. Ella sabe, simplemente, que nació con él predestinado. Porque ella es la luna, blanca y brillante (como su piel), alejada del mundo pero orbitando a su alrededor.

Sabe que no forma parte de la humanidad, que es distinta, diferente, rara. Pero también sabe que, si intentara alejarse de las personas, buscar a otro como ella, no podría. Se caería. Necesita a la gente, aunque no la necesiten a ella, pero no le importa – no es que no consiga nada a cambio.

Luna observa, desde su blanca perfección y su artífice luminosidad. Por mucho que se acerque, nunca formará parte del resto - pero es ese estado de dar vueltas, a su manera, siguiendo su propio compás, el que la hace conocer, reflexionar, atender a lo que interese y, de lo que no, pasar de largo. Luna conoce a la gente más que ellos mismos, el desarrollo de la humanidad, más que las mismas personas. Porque Luna nunca es sujeto de nada, siempre es esa tercera persona de la que se puede prescindir y que, aun así, está.

Sabe que nadie le presta atención. Es algo que está ahí, ocupando un espacio como podría ser cualquier otro. Sin mayor relevancia. Solo que, en realidad, sí la tiene. Porque a Luna no le importa ayudar a quien haga falta, iluminar a los que ya no tienen sol (aunque la dejen de lado cuando vuelve a amanecer).

((No le importa tender un pañuelo a quienes lloran en los baños del segundo piso, sin pararse a pensar en si debería o no. Porque no hay gente buena o mala, simplemente momentos en los que las personas son llevadas a hacer algo bueno o malo))

Vigía, protectora y creyente. No es ilusa por creer en todo, sino todo lo contrario. Su vida y la de los demás, lo que ha visto, presenciado y protagonizado, la llevan a darse cuenta de que, ¿quién dice lo que es verdad y mentira? Ella no. Y no se cree superior, pero sabe que los demás tampoco son muy diferentes a ella. Al menos, en lo esencial, no demasiado.

Ella no es diferente, es distinta.

Cree en la humanidad, en la bondad de la gente. En el progreso y en la capacidad de corregir tus errores. En lo que puede ver y, especialmente, en lo que no. Cree en los sentimientos y en los impulsos, pero también en la razón y en la ardua búsqueda de la sabiduría. Cree, cree, cree, y si dejara de creer en algún momento, tiene claro que se apagaría. Porque su corazón es inmenso y todo lo que contiene es fe, que hace que cada mañana sea fantástica y que nunca dejen de brillar sus ojos. Tal vez no exista un Dios, pero, ¿qué más da? Hay muchas más cosas que le hacen levantarse cada día.

Ella es una Ravenclaw. Si se le acabaran las esperanzas y las ideas… pues pensaría en otra cosa.

Una vez al mes, hay luna nueva. En Astronomía se estudian cifras y razonamientos y cosas por el estilo, pero de lo que nadie se ha dado cuenta, es que cada vez que la luna no gobierna la noche, alguien pone flores frente a la lápida de Norah Lovegood. No es que sea una casualidad.

Siete años, mes a mes, la luna desaparece para que sean las velas las que iluminen el triste cementerio. Una figura rubia y delgada, que se sienta con las piernas cruzadas en el suelo, mientras juguetea con la varita. Flores, velas, un hechizo de limpieza y los números de El Quisquilloso desde el mes anterior. Y siempre el mismo comienzo.

“¿Sabes, mamá…?”

Ochenta y seis meses, si los contaras con exactitud (algo que nadie hace, porque no se dan cuenta). Bueno, ochenta y cinco. Hubo un día (que no volvería a repetirse jamás) en el que no fue.

((Ese día la gente estaba demasiado ocupada como para darse cuenta de que debía no haber luna. En cambio, una luna más brillante que nunca, rojiza y cubierta de sangre, más cerca de la Tierra que nunca, luchaba junto con aquellos que creían –como ella-, y que morirían antes que destrozar sus ideales y abandonar a sus compañeros. Luna fue una más y, aunque no espere que vuelva a repetirse, le gustó la experiencia))

Al mes siguiente, aún cuando la gente no terminaba de rehacer sus vidas, de llorar sus pérdidas, de retomar la rutina, Luna volvió al cementerio. Había más gente que de costumbre, con razón, y sentía que aún el mal no había desaparecido del todo – no hasta que no volviera a haber sonrisas. Pero ella quería colaborar, por lo que mostraba levemente sus perlados dientes mientras cruzaba las piernas, soltaba el cargamento, y suspiraba.

- ¿Sabes, mamá, que tenías razón? –rió, probablemente por un chiste interno, o por alguno con su madre- Las cosas ya no están tan mal. Por cierto, ¿te acuerdas de Neville? –esperó, como si realmente su madre estuviera delante y le contestara. Tal vez fuera verdad- Pues ha salvado el mundo.

PS. Real life es la cosa más horrible del mundo. Esceptuando, claro está, la Real Life EN BACHILLER. Al menos hoy empieza la TERCERA TEMPORADA DE SPN, y mejora la cosa.

En un concurso de vagas, perdería por no presentarme

Fri, 14 Sep 2007 09:56:08 GMT

Pero, como suele decirse, mejor tarde que nunca, ¿no? Pues bueno, como básicamente se me ha ido olvidando lo que iba a decir... XD Numero la entrada y tal. Bajo el cut, mi verano post-Irlanda.

i. Marbella fue un completo aburrimiento. Vale, siempre lo es, y al menos consumí como una cosaca, pero joder, que en un restaurante preguntaron si yo era parte de la decoración o de la clientela. Vale, eso no pasó, pero a que os ha hecho gracia. Para que veáis que ni si quiera tengo anécdotas que contar de allí (que no sea que me tuve que cambiar de habitación porque mi abuela parece una taladradora de como ronca). No, no escribí, pero sí vi con mi abuela Yo Soy Bea (lo que me da más pie a afirmar que la programación veraniega ~~bueno, de todo el año~~ es una mierda).

ii. Zahora, en cambio, estuvo mejor. Porque no hacíamos nada en todo el día, sólo leer, leer y comer. Yo comía hasta poco. Así que, en una playa nudista (donde YO no hacía nudismo, os lo aseguro) me devoré un libro en 3 días. Pero de eso hablo abajo. ¿Algo más de aquí? Bueno, que sigo siendo consumista hasta en los lares más hippies, y volví con aún más cosas que de Marbella (pero, eh, dude, mis bolsos lo valen)

iii. Egipto ha sido El Viaje. No por lo que haya visto, que también, sino porque cada vez que salgo del país, los astros se alinéan y mi mundo friki dice 'eh, pero si TODO está relacionado!'. Hace dos años fui a Italia y acababa de leerme 'La Reina de la Laguna' y 'El secreto del alquimista'. Pues bien, para que lo sepáis todos, aunque tenga a moros pesadísimos que te acosan con lo que venden, sea un país de lo más pobre (o paupérrimo) y retrasado, EGIPTO me quiere y es freak. Que sí, lo que yo os diga - porque acabo de leerme La Reina de los Condenados, así que, hee, estuvo guay. Podría jurar que, en una tumba, vi a Akasha (pero claro, probablemente fuera mi imaginación, que es mejor que la tuya y punto). ¿Sabéis que hay un Hotel Menmon - como el diablo? ¿Y que un perfume se llamaba Omar el Khayman - como Oh, Khayman, mi Khayman? Y he VISTO a la momia de Lestat, que ha vuelto a Egipto para dormir los próximos 10 años, hasta que alguien le cante y se despierte. Vale, llamadme loca, pero estoy Riceada (que no Rizada).

iv. Me he leído en un tiempo récord Crepúsculo y Luna Nueva, y he de decir que, bueno, lo que todo el mundo ya ha dicho. Que no esuna maravilla literaria pero que engancha cosa mala, peor que una telenovela. El Edu es tan EMO que ni se lo cree, la Isa es tooooonta de remate y ALICE FTW. Sí, adoro a Alice, y si no te cae bien, pues apuesta contra ella. Yo, desde luego, no lo haría. Pues bien, yo no soy mucho de garabatear los libros ni de doblar las páginas, ¿sabéis? Sólo señalo el canon en Harry Potter y relaciono las Rimas de Bécquer con los merodeadores. Pero, como me aburría (así le dí más cova aún al libro), cogí un lápiz y subrayé y comenté algo en CADA PÁGINA de los dos libros. Al final de cada capítulo, resumía las ideas principales, como "Rosemary, puta" o "Billy/Charlie OTP". Hice un estracto de mis anotaciones (que, algún día, valdrán millones) para iconos y, cuando me desvaguee, los hago xD

v. Debería hablar sobre Pavarotti, Puerta o todos los abuelos que este año han fallecido, pero no encuentro qué decir. Dejar, simplemente, que me acuerdo de todos ellos. Que los merodeadores los protejan en la otra vida, amén.

vi. Huelo a cera. No, en serio xD No mi persona. Estoy oliendo a cera veet de esa que se supone que huele a algo pero que sólo huele a cera. Sí, me estoy volviendo paranoica.

vii. ¿Os dije que Novio me ha regalado un cuadro de los Beatles? Pintado por él, yay!! Para que veáis que mi novio es el mejor del mundo (y dijo que me quería).

viii. Aquí, compras y regalos varios, porque Agosto es MI MES y volver a empezaaaar es la hostia para alguien tan patéticamente consumista como yo:
   a) Mis nuevos... ¿botines? ¿bambas? ¿zapatos? Bah, lo que sea, que todos os váis a morir de envidia porque, MIRAD y llorad. No los presto, señores, se siente.
   b) Estas son mis converse que no son converse pero que molan más porque GREEN COAST es mi marca de camisetas y, desde ahora, de zapatos. Punto.
   c) Mirad el bolso me regaló mi amiga Pi. ¡Con gorrito y todo! Y ahora, decorado con chapas de los Beatles y de natura.
   d) Mi cartera converse para el instituto. Me gustaba y mi madre, en una vena de hagamos-feliz-a-nuestra-hija me la compró.
   e) Y ésta mi agenda converse. Me da igual parecer la chica converse éste año porque mirad lo guay que es.
   f) Este es un colgante que se ve fatal porque MI CÁMARA ES UNA MIERDA. Son dos púas de guitarra, una negra con la palabra ROCK en rojo y otra roja con la palabra ROLL en negro. Aww, cómo la quiero, junto con el bolso de 3.14.
g) En cuanto a material escolar, que se ve aún peor y que aún no tengo todo, están los pilots que ~~hacen tatuajes~~ pintan que te cagas, los eddings ordenaditos como buena Mónica que soy, el boli de kukuxumusu que me regaló Novio, que no se ve una mierda pero tiene a la pelirroja esa sexy del guante y el archivador que voy a decorar con los restos de mi calendario de café.
h) Y estos, los libros: el de física y química, sobre el cual casi vomito, y el de lengua. Que, no, miradlo bien porque tiene MEDIO LIBRO DE LITERATURA. Me declaro fan de SM y de los libros tan guays que hacen.

ix. Resumiendo: que el verano ha estado bien, quiera o no, y éste curso va a estar bien, aunque no esté en humanidades ni me den latín, simplemente por lo preparadísima que voy a él (mirad el punto anterior). Y, como se me borre la puta macro-entrada, mato a alguien *ejem*.

Bueno, pues eso, pezqueñines, que debería ir a ducharme y a llamar por teléfono ~~o a jugar a los sims~~. Procuraré escribir, I swear!

[HP-fic] Here Comes The Sun (turu-ruru)

Sat, 08 Sep 2007 23:49:08 GMT

A la pipol del elejota:

Mis amados, queridos e idolatrados livejournaleros: HE VUELTO. Sí, y ésta vez para quedarme, al menos hasta que me vaya a la cosa esa de Bélgica con el instituto o a León, a hacer cosquillas en los pies a alguien. Mañana (o pasado, en su defecto) procuraré actualizar en plan bien. Mientras tanto, es doy YO a VOSOTRAS mi regalo de regreso: fic. Por haberme comentado mientras estaba de viaje y hacerme ver que, aunque fuera un poquito, os acordábais de mí. Más detalles en las notas, sí, justo en el renglón de abajo.

Título: Here Comes The Sun (turu-ruru)
Fandom: Harry Potter
Pairing: Lily Y Remus, Gen. Nada de Remus/Lily. Algo de James/Lily y de Sirius/Remus, de refilón, pero estando.
Rating: disney-fic. No, en serio, los teletubbies tienen más subidas de tono que esto. Si no me creéis, preguntadle a Loquendo.
Summary: drabble de cómo Remus y Lily pasaron de 'Lillian' y 'Lupin' a, eso, 'Remus y Lily'. OTPs de fondo. Por qué soy tan mala con estas mierdas? Dadle al cut, coño, dejaros de sumarios. ((Dedicado a rankiporque todo está relacionado, y a direi, porque es mi Remus en mis días Lilys))

Here Comes The Sun (turu-ruru)

Lily adora su pelo. Lo cepilla todas las mañanas, lo peina pulcramente con la ralla a un lado mientras sonríe al espejo y lo deja caer por los hombros, suelto, siempre. Puede parecer superficial, algo típico de sus compañeras cursis de habitación, pero le gusta. No le importa que el niñato con gafas de su curso se meta con él (Eh, cabeza de zanahoria, que este era mi sitio), ni que con la humedad adquiera el triple de su volumen. Se dio cuenta de que ni si quiera le importaba la longitud que tuviera ni, probablemente, su color. Porque si le gusta su pelo no es por su apariencia, sino por lo que representa.

A Lily le gusta su pelo porque, gracias a él, tiene a Remus.

***

Tenía 12 años, por lo que comenzaba su segundo año en Hogwarts. Aún hoy recuerda el paisaje, ligeramente tormentoso, que pasaba fugazmente por la ventana de su compartimiento en el tren. Parecía que, como ella, el cielo estuviera a punto de llorar. Sabía que su reacción era infantil y algo nada propio de ella, pero no podía remediarlo. No era por el hecho, sino por lo que conllevaba. No dejaba de dar vueltas a un mechón de pelo rojo extremadamente corto, que le caía junto a la oreja. Las mejillas le ardían y sus ojos le escocían – ahora que nadie la miraba, podía permitirse el lujo de ser débil y humana. De ser una niña. De ser infeliz. De llorar, incluso.

No tenía ganas de vestirse. El año anterior, soñó con ponerse la túnica cada noche desde principios de Agosto, mientras que aquel, su sueño se había repetido desde hacía una semana. Su cabeza entrando con dificultad por el lío de telas, los zapatos negros impecables, la corbata perfectamente anudada, su larga melena colgándole hasta la cintura dejando ver el emblema gryffindor. Pero, ese día, no quería. No podía, y derramó unas silenciosas lágrimas ahora que sus compañeras se habían dormido, acurrucadas contra los asientos.

- Mañana te vas, ¿no? A ese internado para gente rara –reía una voz infantil pero cruel.

- Tu madre dijo que era una beca al extranjero, pero ni si quiera saben qué nombre inventarse para el colegio –susurró otra con maldad.

- Nadie se lo cree, Evans, todo sabemos que tus padres no quieren verte por casa. Estás loca, y por eso te mandan lejos, donde no puedan avergonzarse de ti –coreó una tercera voz, esta de una niña.

Cuando le preguntaron sus padres, dijo que estaba bien. Lo mismo hizo con sus amigas, que se lo acabaron creyendo, sólo porque Lily no mentía. Pero, lo cierto, es que no estaba bien. El mundo era injusto y ella era, simplemente, eso, algo de lo que se avergonzaba tanto el mundo muggle como el mundo mágico. ¿Dónde quedaba entonces esa bruja, sangre-sucia?

- ¿Se puede? –llamó a la puerta una educada voz, a la vez que se abría la puerta del compartimiento. Se giró con brusquedad para ver quién era, a la vez que se frotaba los surcos húmedos de sus mejillas- Oh… siento molestar, supongo que me he equivocado de vagón… ¿Te encuentras bien? –inquirió con tono amable y ojos cargados de preocupación.

Había mentido a su madre, a su padre, a su hermana –a quien, en realidad, no le importaba-, a sus amigas. Pero no fue capaz de volver a hacerlo, decir sí, estoy perfectamente, no es nada, al chico larguirucho de su casa que la observaba, con esos ojos dorados tan bonitos, mientras dejaba cerrarse la puerta tras de sí.

- Lupin… -murmuró, recordando su nombre, ya que sabía los de todo su curso. Ese chico que se juntaba con el niñato cuatro-ojos y con el que le había mirado las bragas el primer día de clase, pero que en cambio tomaba aún más apuntes que ella y que pasaba toda las tardes de los jueves en la biblioteca. El que le pidió por favor que le pasara el azúcar después de que un slytherin rubio, mayor que ellos, se metiera con los cuatro “asquerosos sangres-sucia” de su curso – dándole las gracias después de que Lily se lo acercara y haciéndole ver, con una sonrisa, que debía pasar de ese tío.

- Vaya… Te has cortado el pelo… -comentó, ya que la pelirroja no parecía dar más señales de vida aparte de aquel casi histérico gesto de retorcerse el mechón de su cara. Un cambio algo radical, teniendo en cuenta que el curso anterior casi le llegaba a las caderas y que, ese, lo tenía justo por debajo de las orejas- Debía ser incómodo tenerlo tan largo, ¿no? –sonrió, intentando distraerla y tranquilizarla, sin saber que ese era el problema que la hacía estar de esa forma.

- Me gustaba antes –se limitó a murmurar, más ida que presente. Una chispa de comprensión cruzó los ojos del muchacho, haciendo que su gesto se endureciera. Se agachó, quedando a la altura de Lily (¿desde cuándo era TAN alto?) y cogió una de las manos de la chica, mientras que la otra la apoyaba en el asiento, para no perder el equilibrio.

- ¿Qué te ha pasado? –preguntó, intentando mantener su semblante amable, pero comenzando a cabrearse por dentro. Lily dudó, pero los ojos dorados la buscaron y no tuvo más remedio que abrirse a ellos y contar lo que nadie más sabía.

- Un chicle –se limitó a decir en un principio. El castaño enarcó una ceja, con lo que ella suspiró. No sería fácil contentarle-. Vale, varios.

- Cuéntame, ¿quién te lo hizo? –miró instintivamente hacia la puerta, haciendo ver que sospechaba de algún compañero (probablemente slytherin).

- No, no fue de aquí. Unos vecinos… Unos chicos de mi barrio, que no creen que yo vaya a estudiar al extranjero –lo cual, en cierto modo, no era mentira. Se iba a Escocia y a estudiar. Ahora que, materias convencionales…-. Dicen que mis padres me mandan a un internado, un colegio para niñas locas, porque no me soportan. Todos me odian, ellos y mi hermana, que es amiga suya… Y me hicieron esto –volvió a tomar su mechón, momentáneamente olvidado. Notaba sus ojos escocer de nuevo. Parpadeó, intentando recobrar la compostura, y pudo ver ahora con algo más de claridad que el chico se había levantado.

Tal vez pensaba que era una niña chica (desde luego, parecía mayor que ella, aunque estuvieran en el mismo curso). Quizás, que era una tonta inmadura (y no podría llevarle la contraria, ya que así se veía en ese momento a sí misma, ¿cómo la vería entonces aquel niño tan maduro?). Puede que, simplemente, estuviera aburrido, y que había preguntado por quedar bien (algo que no le extrañaría en absoluto).

Justo cuando esperaba que se diera la vuelta y se fuera, Lupin metió la mano en su bolsillo, mientras que sonreía con una calidez contagiosa, que hizo que sus mejillas ardieran.

- ¿Quieres ver un truco de magia? –dijo, una pregunta bastante absurda, teniendo en cuenta que iban precisamente a estudiar eso. Aún así, ella asintió, sintiéndose levemente reconfortada- Mira al cristal y luego cierra los ojos –y así lo hizo, inocentemente-. Ahora, desea algo muy, muy fuerte.

No pudo ver cómo el castaño murmuraba unas palabras en latín mientras movía su muñeca, pero sí sintió un suave cosquilleo en sus hombros semi-desnudos. Abrió los ojos entonces con lentitud, sin que él se lo dijera, para ver el reflejo en el cristal de su roja melena ondeando de nuevo, llegándole por la clavícula. Abrió la boca, para intentar decir algo, pero volvió a cerrarla, antes de que pareciera un pez por boquear.

- Así debes estar más cómoda que antes, y te queda bien –sonrió, no como cumplido, sino como hecho. Justo cuando Lily pareció encontrar el agradecimiento en el fondo de su garganta, la puerta se abrió con fuerza, dando un portazo contra la pared y haciendo que el chico escondiera la varita en su túnica. Sonrió, en cambio, cuando reconoció al intruso.

- Nunca pasas desapercibido, ¿eh? –rió al moreno que asomaba por la puerta, con una sonrisa canina y sus ojos grises refulgiendo.

- ¡Te he estado buscando, idiota! Longbottom está vomitando en el pasillo, tienes que verlo, ¡le sale la pota de colores! –casi gritó, emocionado, mientras que posaba unos segundos la mirada en Lily. Se fijó en la estación de su pelo corto, por lo que ese nuevo cambio sólo podía ser obra de Remus.

- Ahora voy, un segundo, Sirius. Procurad que Pete no se haga daño cuando se desmaye del asco –el torbellino Black se fue, sin decir nada más, dando por hecho que no tardaría y que la conversación era privada.

La chica dejó de ver su reflejo para mirar ahora a su “salvador”. No lo entretendría más, si quería irse.

- Gracias, Lupin –dijo, desde el fondo de su alma. No por haberle cambiado el peinado. No por haber hecho que dejara de llorar. No por haber hecho magia… aunque, en parte, sí.

Por haber hecho magia y hacerle ver que todo tiene arreglo. Siendo como eran, no debían dejar que unos simples comentarios la torturaran cuando era eso lo que quería hacer, allí donde quería estar. Sólo tenía 12 años, pero recordaría ese momento varios años después, cuando escucharía por primera de tantas veces ‘Here Comes The Sun’. No podría nunca describir ese momento mejor que lo que lo hicieron los Beatles, incluso antes de haberlo ella vivido.

- Remus –corrigió discretamente. Pareció plantearse algo unos segundos, cambió de idea y luego la retomó-. ¿Te sientas a mi lado en el banquete? Sé que no aguantas a James ni a Sirius, pero tendré que hablar con alguien cuando saquen de tema el quiddich. No me gusta.

Una excusa un tanto mala, para qué mentir, pero lo suficiente convincente como para hacer que la pelirroja asintiera y que, desde entonces, tuviera adjudicado un sitio junto a Remus en el Gran Comedor. Todo primero arremolinado en una esquina: los merodeadores en un lado, las compañeras de Lily en el otro, pero ambos grupos pegados, para que Lily y Remus lo tuvieran más fácil a la hora de pasarse el azúcar.

Tendré que hablar con alguien cuando saquen el tema de las chicas. No me gustan - quizás hubiera estado más acertada esa afirmación, pero eso aún ella no lo sabía. Aunque no tardaría en averiguarlo.

- Pero que no se metan con mi pelo –repuso, con un enfado fingido y refiriéndose claramente a James. Remus rió, mientras se volvía a la puerta.

- Lo procuraré. Bueno, tengo que irme –abrió la puerta con elegancia y se deslizó por ella mientras se despedía-: hasta luego, Lillian.

- ¡¡Lily!! –gritó la aludida a la puerta ya cerrada. Tal vez no la hubiera escuchado. Tal vez sí. Lo cierto es que Remus tenía buen oído (una de sus facultades lobunas, pero eso tampoco la sabía) y que no volvió a llamarla por su nombre completo, a menos que estuviera enfadado o serio. Sus amigas se despertaron por su grito, y ella volvió a mentirles (parcialmente) cuando le preguntaron por su pelo.

- Arte de magia –respondió. Aquella noche, se sentó con Remus.

En un principio no se dio cuenta, pero aquel día cambiaría el curso de su vida, de su historia. El día que le creció el pelo y que se hizo amiga de Remus John Lupin.

***

La radio mágica sonaba en la habitación, sintonizando una emisora muggle. La habitación estaba vacía, nada rompía el equilibrio de la escena. Tal vez, sólo el movimiento acompasado de un cepillo con las notas de la canción que sonaba. La suave y femenina voz escapaba de los labios, no pudiendo evitar el entonar la preciosa letra.

- …and I say: it’s all right –frente al espejo, los ojos verdes de la muchacha brillaban reflejados, iluminando su pálido rostro y la melena que peinaba. Tenía los libros listos para ir a la biblioteca, pero prolongaría el momento hasta que dejaran de sonar los Beatles.

Era jueves.

Pero algo le decía que no, que ese día casi-sagrado (aunque, estando en el último curso, iban casi a diario a la biblioteca a estudiar) Remus no se presentaría. No era seguro, pero digamos que su intuición femenina estaba bastante desarrollada. Además, los jueves había entrenamiento de quiddich, quizás pudiera pasarse a ver… al equipo.

Claro, porque ella adoraba el quiddich.

Tanto como odiaba al buscador.

Seré falsa, se sonrió. Se colocó la cartera al hombro, soltando el cepillo y preparando para salir. Volvió a mirarse al espejo: su reflejo, el de siempre – no había dejado que la longitud de su pelo cambiara ni un solo milímetro desde aquel día de segundo, en el Expreso de Hogwarts.

Quizás fuera una ilusión, pero le parecía que Sirius ahora lo llevaba con el mismo largo que ella. Se lo había dejado crecer desde los… ¿12 años?

Claro que no es una ilusión, y volvió a sonreír. Se lo pensó mejor y soltó la cartera sobre la cama. No, Remus no iría a la biblioteca, estaba claro, y que Sirius tuviera el pelo como ella, no era una casualidad.

Pensó en el dibujo que hizo en la portada de su agenda del ’77-’78: “Todo está relacionado”. Miró momentáneamente por la ventana, decidiéndose por ir al campo, a ver entrenar a su casa. Salió de la habitación, sin preocuparse por apagar la radio, y aún tarareando la letra de la anterior canción:

- Turu-ruru, here comes the sun…

(y digo que todo va bien)

(fin)

Disfrutadlo, gente. Volveré, I swear.

Desde hoy, Azu McGyver (y quiero una calle con mi nombre)

Tue, 14 Aug 2007 01:32:16 GMT

Hey, judes. Sé que no he escrito nata de nata y que soy una persona horrible por no actualizar y por abandonar el fandom y a mi f!list, PEEERO *señala el calendario* hace unas horas era mi cumpleaños. Sí, damas y caballeras, he cumplido los 16, y no me siento ni más vieja ni más menopáusica ni más salida ~~(bueno, quizás lo último un poco)~~. Así que, como la gente a) no sabía que era mi cumpleaños b) no se ha acordado c) se ha acordado pero no me ha felicitado, pues yo os doy gominolas, lenguas de colores y fic *reparte chuches y, oh, mirad bajo el cut*.

El fic se lo escribí a ~~Noa~~ direi hace tiempo, pero no lo quise publicar hasta que estuviera ella. Y, claro, se me olvidó xD así que os lo dejo como regalo por MI cumpleaños. 1.355 palabras y ninguna ha sido escrita con buenos pensamientos, o si no, mirad el título.

S viene de Sirius y de Sexo

Dedicado a Noa, patrona de las zorras inspiradoras xD

Aquellas afortunadas que hubieran podido compartir una noche entre las piernas de Sirius, siempre dirían (pasaran los años que pasaran, corrieran los tiempos que corrieran, fueran de la orientación sexual que fueran) que era El Dios. Una leyenda, como Elvis con el rock o Miguel Ángel en la escultura. Las malas lenguas siempre afirmarían que es debido a la práctica (que, como Sirius nunca se cansará de repetir, "¡no fueron tantas, coño!"), otros dicen que lo lleva en los genes. A decir verdad, nunca sabremos si es cosa del apellido Black o no, pero aquellos últimos quizás sean los que probablemente se acerquen más a la realidad. Y eso que no conocen todo.

Cuando Sirius ha estado con chicas, en su "etapa loca de la juventud", apenas dio una milésima parte de sí mismo. Porque no se entregaba, no hacía uso de sus plenas capacidades, era simplemente para pasar el rato. Algo que ha descubierto con Remus es que, dios, si hubiera querido follar a alguien de verdad, hubiera sido capaz de romper y recomponer a esa persona tantas veces como hubiera querido y sin despeinarse. Tal vez sea una bendición de los cielos aquello que surgió con Remus; supondría un peligro menos para el mundo y un arma menos de destrucción masiva en el universo. Sirius no es un Dios del Sexo, es el maldito Apocalipsis de la cordura.

Aunque no es que lo haga cuando quiere. El componente genético del asunto sale porque, si él quisiera demostrar cuánto vale, no podría, a petición. Con el paso del tiempo (y de las lunas, de las estaciones, de las transformaciones y de los cambios) se ha convertido en un mecanismo de defensa. Aquello que aparece cuando no sabes qué hacer, qué decir, si tu presencia es bien recibida o si eres la última persona que debería estar allí. Y se da cuenta con Remus, cuando está en "sus días", y sabe que el mundo se les viene abajo (porque Sirius siempre estará con él, ante cualquier cosa) y que, si ni Lily ni James ni el maldito jazz han podido arreglar la situación, ¿qué va a poder hacer él?

Pero lo acaba haciendo. De cualquier forma, en cualquier lugar, el resultado es el mismo. Empieza con un "esto se me da mal" ("no tienes por qué hacer nada"). "Eres mi jodido licántropo, no intentes mentirme" ("no puedo evitarlo"). "Vamos a superarlo" ("¿Tú también? Ni que mi desequilibrio sentimental te incumbiera"). "Pues claro que lo hace, capullo, por algo te quiero” ("..."). “Vamos” ("no digas cosas que no sientes solo por animarme"). “No me vengas con mamonadas, Lupin, si te lo digo es porque lo siento. En mis 17 años de existencia, NI UNA VEZ le he dicho eso a mi madre, ni a mi padre, ni a mi abuela, ni a Dios. Joder, Lupin, sabía que eras un capullo, pero, ¿subnormal también? Andas despachado, hijo” ("¿pretendes subirme la moral a base de insultos?"). “No, a base de insultos intento hacerte entender que te quiero, pedazo de marica sin autoestima” ("...Sirius"). “Dime” ("eres gilipollas").

Es en esas ocasiones, cuando ni si quiera sabe si un "te quiero" funcionaría, cuando lo hace. Cuando lo aprisiona, con la mirada vidriosa y sin su sonrisa característica, le coge las caderas y vierte su alma por la boca. Con un beso así, un beso de "voy hacerte esto porque no sé hacer otra cosa", si no fueras Remus Lupin (que lo ha acabado consiguiendo mediante la dura práctica), te correrías antes de cinco segundos -y hasta Remus a veces cree que no puede contenerse-. Sientes que se vuelca en ti, que te da la vuelta y que, tras vender su alma al diablo para poder hacer cosas como esa con la lengua, aún tiene fuerzas suficientes para sostenerte, con una mano en la cintura (para que no te vayas) y con otra en el cuello (para que no te rompas). Solo un beso y quedarías atado a ese cuerpo, entregado a ese ser, de por vida. Remus tiene práctica en besos así, y tampoco es que temieran demasiado la perspectiva de quedar malditos el uno con el otro.

Un beso y te desarma. Dos, y te empalma. Al tercero no sabes si llorar o gemir o suplicar por que acabe esa tortura, aunque tienes claro que cualquier opción tendría el mismo resultado: nada. Porque con tan solo tres besos y eres suyo, uno más y estás a sus pies. En el quinto cualquier persona corriente se moriría, de forma total e irreversible, pero en eso de sobrevivir Remus es bueno, y digamos que tiene un pacto silencioso con Sirius. 'Si no me matas podrás seguir intentando hacerlo. Todas las veces que quieras'.

Sirius nació para la buena vida. Que te dieran todo hecho, que otros se encargaran de los problemas, que los sentimientos se los quedaran las novelas de tapa rosa. Pero la realidad, pura y dura, duela o no, es que en el momento en el que dijo "Lupin, ¿eh? Me llamo Black. Sirius. Digo primero mi apellido para que sea lo primero que se te olvide", renunció a todo aquello. La realidad también dice que si uno no tiene ni puñetera idea de sensibilidad, todo lo referente a ella no va a aparecer de la noche a la mañana. Por eso se desnudan con ansiedad, le marca cada centímetro de su cuerpo con saliva que sabe a sangre y a dolor y a, para qué engañarnos, sexo. Lo envuelve, lo posee y con un ritmo pausado, hace que cada célula de su cuerpo baile frenética a su propio son, pero no rompiéndose, sino reconstruyendo poco a poco las heridas que los años han causado en su frágil cuerpo y que nadie se ha molestado en arreglar.

En un principio tenía miedo. Miedo de hacerle daño, miedo de estropearlo, miedo de sus propios sentimientos y miedo del futuro. Todo era “¿duele?” y “¿te hago daño?”, “avísame si te molesto” e incluso “si quieres paramos”. En un principio eran como niños que aprenden a andar, se sujetan de una barandilla y temen dar rienda suelta a sus pies, no fueran a caerse – ritmos lentos, preguntas innecesarias, preliminares que tal vez no funcionaran (porque sólo se debían al temor), caderas separadas y movimientos torpes. Ahora, si se sujetan a barandillas, es porque follar de pie en una escalera es difícil sin caerse.

- ¿Tanto duele ser marica, o es que me paso de sobreprotector?

- Siento decirte que lo segundo, Sirius.

- Ah… ¿Pero duele?

- Sí. Pero nunca te lo diré en el momento, así que ahórrate saliva.

- Como quieras. El día que te rompas, no me dirás lo mismo.

- No me romperé.

- ¿Lo probamos?

- Inténtalo.

Cuando se dejaron de preliminares, de “¿seguro que quieres?” y “podemos dejarlo” fue cuando descubrió verdaderamente su ‘poder’. El momento en que Remus gimió (y él no gime) y gritó (y mucho menos grita) y que se corrió tres veces sin apenas Sirius tocarle. Fue sudor, calor, caderas sin apenas despegarse, embestidas lentas y mordiscos en la nuca. Fue “joder, jodersiriusjoder” y horas de blasfemias entre suspiros y un abrazo eterno. Aquel día, Remus se sintió un poquito mejor consigo mismo, y Sirius lo supo, o descubrió, mientras fumaban a oscuras.

Algunos usan el humor cuando se sienten invadidos; otros, se hunden. Sirius O. Black, en cambio, cuando siente que las cosas escapan de su cauce, se remite a los instintos más primitivos, que son los que suelen funcionarle. Cosas como “comamos chocolate, te encanta”, “te quiero, aunque no me creas” y “voy a follarte de tantas maneras distintas que no sabrás dónde empiezas y donde terminas”. De momento, le va bien. Se puede decir que es así como ha conseguido que subsistan y que, aún tras años, “siriussirusremus” siga retumbando en distintas paredes por todo Reino Unido. Cuando la Luna o el Destino te hacen una putada, ahí está él, para atacar, marcar territorio y ganar batallas. Por algo se apellida Black.

(fin)

Ahora bien, aprovechemos la pausa de la publicidad para decir que el mundo es INJUSTO y un HIJO DE LA GRANDÍSIMA PUTA. ¿Por qué? Pues porque idune está sin ordenador, sin fijo y aislada del mundo. Es una buena persona a la que le han pasado cosas malas y ella NO merece nada de lo que está sufriendo. Sí, tú, angel de la guarda de Idune, qué coño haces y dame tu identificación, que pienso reclamar.

*Ejem*

Prosigamos. Pues eso, que este cumple ha sido el mejor EVER, porque me han mandado un montón de sms's, he comido en un italiano y un asiático. Porque Noa me ha escrito UN MONTÓN de drabbles y, guapa, lo llevas claro si pretender hartarme a drabbles. Te va a costar trabajo.

Pero bueno. Mirad esto. MIRAD ESTO. Porque es lo más mejor del universo y del infinito y de más allá. Lo que demuestra que el mundo hoy ha sido bueno conmigo y que ~~mi neechan~~ranki es lo MÁS. No, en serio, ¿que no te lo crees? Pues mira bajo el cut y moja las bragas, baby.

¿Que no lo ves bien? Pues te jodes, porque sale mi dirección xD Pero son 4 chapas de los Beatles y WAAA cómo quiero a mi neechan. Justo hoy ha llegado la carta, vale? JUSTO HOY. Amo a Arnishi (no hace falta entender esto último)

Pero no sólo Noa y Rank me han regalado. Mi novio me ha regalado ropita mona (me compró una 38!! Que suerte que me quede bien xD Con qué buenos ojos me mira), mi amiga Tesu una libreta de lo más mona y rotuladores,malale me va a escribir sobre los gemelos Weasley. Lo que me recuerda: mirad el resultado de este test churro xDD Es el destino, cielos.

Which Harry Potter character are you most likely to be caught snogging with? (Test for Girls) by ZzzShiroNeko
Username/Real Name	<input ... >
House You Are In	<input ... >
You will be caught snogged with:	Fred and George (At the same time!!!)
At:	the Hallways
And was caught by:	Winky
<input ... >

Además de eso, mis padres han estado inspirados y me han regalado dos nuevos pequeños a quienes mantener: Aragorn (mi disco duro externo) y mi teléfono inalámbrico (sin nombre todavía, pero se aceptan sugerencias). ¿Que quieres verlos? Si ya lo sabía yo.

Y ahora, a explicar el título de la entrada. Bien. Digamos que la señorita X tiene unos zapatos, así normalitos, que se pone bastante porque son cómodos y aunque no peguen, los lleva con rosa, burdeo, verde y azul. Pongamos que los zapatos son sandalias, algo así.

Pongamos que una amiga suya, llamada T, la empuja contra un bordillo nada más salir de su casa, con lo que se lo carga. Digamos que Srta. X es una manitas y, con un set de costura de bolso (un imperdible, especificando) lo arregla por tres horas. Supongamos que cuando baja del autobús, se le rompe definitivamente, que la avenida hasta su casa es larga y que no le da la ganara de ir descalza. Debemos recalcar también que lleva un mini-botiquín en el mencionado bolso, con lo que su suprema inteligencia la lleva a vendarse la zapatilla al pie con esparadrapo, lo que la salva de la tortura de cojear hasta su puta casa. Qué lista es X, y mirad cómo acabó su zapato:

¿No es para meterlo en un museo? Reliquias McGyver, colección primavera-verano. Yo lo veo, qué queréis que os diga.

Este post ya se pasa de largo. Se me olvidaba decir que me voy mañana (bueno, luego) de vacaciones. Hasta el 20 estaré en Marbella, aburrida cuan ostra marina, con lo que escribiré mucho (espero y más me vale), leeré también, y me conectaré en el cyber (contestando comentarios y poniéndome al día con el fandom). Del 20 al 25 estoy en Zahora (no, ~~Zahara de los atunes~~ no), una playa cerca de Conil, donde el mayor avance es la neverita de playa. Así que, desconectada del universo total. El 25 y el 26 vuelvo, para pasar lo que escriba al PC, y del 27 al 8, estoy en otro país.

A aquellos de mi friend!list cuyos móviles tengo, recibiréis noticias mías, no os creáis que de mí os libráis tan fácilmente XD Y al resto, pasad un buen resto del verano, buenas vibraciones y be fangirl, my friend.

Besitos!!

Bleh, bleh, cine, merodeadores, bleh, bleh

Tue, 31 Jul 2007 00:21:01 GMT

Resumiendo lo que he hecho estos días, lo más interesante es que...

*El sábado fui a pasar el día en La Antilla. En la segunda calle por la que fue mi padre, intentando aparcar para ir a casa de un amigo suyo, ¿qué vi? Una casa de playa de estas típicas andaluzas, de mediados de siglo, cuyo nombre era SIRIUS. Ahí, en grande, azulejos blancos y azules. OMG, all is sooooo conected in my life. Si hubiera podido parar, le hubiera hecho una foto porque KYA doble. Quiero pasar una semana con vosotras en esa casa, chicas!

*Nada que ver pero acabo de acordarme. Un amigo de mi padre (otro) tiene un barco llamado Bellatrix. Ellos lo pronuncian be-ya-tríx, pero yo siempre he dicho be-lá-trix. Cuando lo dijeron así, a mi forma, en Ootp fue como JA, chupaos esa, pseudo-entendidillos.

*Ayer vi Sweet Home Alabama. No es que sea una gran película pero me gustó por las razones bajo el cut.

La película empieza como una película de Lindsay Lohan, todo snob y super-chupi, donde la gente es millonaria y vive en Nueva York y celebran las navidades en Irlanda. Mi primera reacción fue de "bueno, estoy cenando y no tengo ganas de cambiar de canal". Pero entonces vi y OH, SÍ, holaaaa Derek. Doctor Macizo a planta tercera, desate hormonal de una paciente!! (aka, Patrick Dempsey, el que sale en Anatomía de Gray. ¿Soy la única a la que le parece guapísimo? No, ¿verdad? Meredith, tu me entiendes). Seguí viendo y OSTIA, SI ES JILL!! (aka, Reese Witherspoon, soy de esa clase de chicas que dejan la peli de la primera los domingos sin saber ni si quiera cómo se llama) Sí, sí, la hermana de Rachel en friends. Esa de "¿es la hermana mimada, o la que le mordió?", "papá me ha cortado la tarjeta de crédito!!!", "vale, queda claro". La actriz no es demasiado buena pero DA IGUAL, fue mi reencuentro con Friends y ya-está. Oh, Reese, si todos tus personajes son iguales, cielo!! Conocía la trama de la película pero cuando vi que entraba en un pueblecito de Alabama DE VERDAD, de esos como Texas o Louisiana, donde tienen acento molón y abren las cervezas con la boca y llevan camisas a cuadros y sus casas dan a lagos. En ese momento dije a mi hermano "me parece que no vas a ver el partido de esta noche". La última persona conocida de la noche, la chica rubia que hace de Chloe en 24 (esa tía esmi ídola!) como Dorothea (aka, Mary Lynn Rajskub).

El caso, que lo que empezó como una comedia-romántica americana acabó como un retrato de la sociedad sureña, donde los padres retratan las batallas que marcaron a los pueblos, las madres regalan sillones recostables malos, los gays conocen a chicos de ciudad, se baila al son de la música de un bar de mala muerte. La gente es feliz siendo simple, caen rallos literales en los besos verdaderos y, bueno, comen perdices. Sí, me ha gustado, ¿algún problema? Métete con Lynyrd Skynyrd antes que conmigo, pringado.

*...Y esta noche he visto (casi de refilón) Grease. El final de la película, quiero decir. No sé cuántas veces la he visto ya, y la tengo en DVD. Pero no la había después de mi nacimiento como Marauder!lover, creedme.

Pongamos que sabéis la película más o menos, que entendéis de lo que os hable cuando digo que Danny Zuko (Travolta) es OBVIAMENTE James. En un principio puedes pensar "pero si es Sirius!!", pero NO, Sirius no hace mariconadas ni regala anillos ni se apunta a atletismo por una chica. Es James quien hace todo eso, quien jura y perjura su amor por Sandy (obviemos el chiste Mc-Donalds, gracias), quien baila con ella y le dice que le ha hecho daño rechazándole, pero que su corazón sigue siendo suyo. Porque "you'll the one that i want" y Lily es mejor que ella pero a falta de mayor personalidad, tiene que ser Sandy. Hay un chico torpe que a penas se le ve y él ES Peter, porque sin él, ~~James~~ Danny no hubiera corrido la carrera y pide disculpas pero es un gamberro, a pesar de todo. Sirius es el chico que iba a correr la carrera, ese que acaba consiguiendo a Rizzo (y que casi la deja preñada). El que dice "tío, ¿sabes de las películas donde el mejor amigo da la espalda por el otro? Quiero que seas mi ~~padrino~~ hermano, que me cubras en la carrera. Porque eres tú, tío". Luego se abrazan pero tosen y se separan y se peinan porque ELLOS NO MARICONEAN. Tan chulo, fumando, rompecorazones, le gustan las tías difíciles y las apuestas y es capaz de partirte la cara tantas veces en tan poco tiempo que no sabes dónde empiezas y dónde terminas. Remus no aparece porque él es demasiado bueno para eso, pero que sepáis que él es quien hace las fotos, graba la película, procura que a la directora (una completa McGonagall) no le de un infarto y mantiene altas las reservas de gomina de la grabación.

Grease habla de eso, gente. De un grupo de chicos cuyas vidas no son las mejores ni las más impresionantes, pero que pasan a la historia porque ellos las hacen memorables. Saben que siempre estarán juntos, siendo lo que son (unos gamberros, unos negados, el lado rebelde y más emocionante de la sociedad) porque "we'll go together" y ramma lamma lamma ka dinga da dinga dong. Estoy enamoradísima de esta película desde que la vi con 7 años, y hoy AÚN MÁS porque son ellos. Los Merodeadores. Y necesito fanfic de mala manera, porque YAY me dió la vena fangirl. Inspirado en esta película, a ser posible (que James vió estrenarse en 1978 y también se enamoró de ella, de Lily -aún más- y de los jodidos inventos muggles).

OMG, quiero volver a ver Grease entera.

(Boogy boogy boogy boogy shooby sho wap sho wap)

*Mi pelo en este instante es como el de Olivia Newton John, duude XD Nada que ver con el post anterior, simplemente, se ve que a la peluquera le iban los '60.

*Además del fic 'Recuerdos', del que sólo me queda un capítulo, voy a escribir sobre Lily y sus primeros besos. Sobre James celoso (de verdad) y sobre la facilidad de la polla de Sirius de hacer acto de presencia. En serio, voy a escribir todo eso (y puede que hasta el beso que se dieron Lily y Remus que mejor que James no conozca).

¿Por qué tanto tardo en escribir una mísera entrada? Me voy a acostar, gente, que estoy yendo al gimnasio por las mañanas y además hace una calor que lo flipas.

[Sirius/Remus] Fanfic - Recuerdos (2)

Sun, 29 Jul 2007 17:16:55 GMT

Hoy tengo un día lector-compulsivo. De esos en los que no sales en todo el día y no abres las persianas hasta las 2 de la tarde y no haces NADA productivo pero haces muchas cosas estúpidas como ordenar los fics que te gustan en archivos de word, imprimirlos y guardarlos en una carpeta de nombre "fandom" - a lo que te sientes completamente feliz y satisfecha.

Pues bien. Como quiero hacer algo por los demás que no sea leerles con cara de psicópata-pervertida, voy a publicar el segundo capítulo. Sí, de ese fic que publiqué ayer. Necesito, de verdad, NECESITO opinión sobre este capítulo porque, no sé, está raaaaro. Bueno, lean y opinen ^^

Título: Recuerdos
Fandom: Harry Potter
Pairing: Sirius/Remus
Spoilers: H-BP. Sigue siendo pre-DH (si quieren verlo como escena perdida del DH, como quieran)
Disclaimer: porque el cánon no me apoya, escribo ésto. Definitivamente, si me perteneciera, lo que tú y yo sabemos no hubiera pasado como tú y yo sabemos.
Summary: Sueños y presagios. Las voces del pasado, que te llaman, atraen y seducen, como si sólo hubieran nacido para ello. Para ellas. Para él.

Recuerdos

por Azu

2 – In Memoriam

Remus no recuerda la primera vez que montó en el autobús noctámbulo. Su familia era pobre, y la búsqueda de un intento de cura para su licantropía implicaba viajes largos y pesados, organizados en poco tiempo. En esos viajes, refugiado bajo las sábanas de la cama que alquilaran en el autobús, lloraba y temblaba sin cesar, mirando por la ventana cómo los paisajes cambiaban con una rapidez que mareaba, porque sabía que aquellos viajes espontáneos implicaban pasar semanas aislado, sin tan siquiera un libro que leer, sometido a pruebas y hechizos. No, mejor no recordar aquellos tiempos.

En cambio, aún tras años desde que aquello pasara, podía contarte con todo lujo de detalles y expresiones cómo fue la primera vez que Sirius viajó en el autobús. Tenía dieciséis años y apenas llevaba un baúl reducido y una mochila al hombro izquierdo (porque con la derecha sujetaba su escoba).

Viajó volando hasta las afueras de Bristol, donde una pequeña casa tradicional descansaba. Aterrizó en el jardín y, tras mirar a la luna para asegurarse de que no era demasiado mal momento, llamó a la puerta con los nudillos y el ritmo de Satisfaction hasta que se encendió la luz de la entrada.

- No te preocupes, mamá, ya abro yo –pudo escuchar desde el otro lado de la puerta. Sonrió, sin proponérselo, y colocó la mejor sonrisa que su cara podía poner siendo las cuatro de la madrugada-. Sólo conozco un mendrugo capaz de plantarse a esta hora en mi casa…

- ¡Eh, que te he oído! –gritó mientras se abría la puerta y dejaba ver a Remus, con legañas en los ojos y en un pijama verde pistacho con palmeras que le que quedaba algo corto. Con cara de pocos amigos y suspirando de forma melodramática.

- Esa era mi intención –y fue cuando le tocó a Sirius poner cara de fingida molestia cuando se permitió el sonreír levemente. Todo lo que su sueño le permitía-. ¿Qué haces aquí, Sirius?

- Venía a pedirte matrimonio, Lupin, pero después de verte con ese pijama, me he arrepentido –Remus hizo ademán de cerrarle la puerta en la cara, pero el moreno reaccionó poniendo la bota como impedimento-. Venga, Moony, que es broma, ambos sabemos que lo del matrimonio es de tías –no podía verlo, pero rió interiormente cuando notó que el licántropo cargaba con el hombro contra la puerta para cerrarla, con o sin Sirius de por medio-. Además, eso de los votos se nos daría fatal a los dos. Y no tendría quien me llevara al altar porque, ¿te he dicho ya que me he escapado de casa?

La puerta se abrió con tanta rapidez que probablemente algún cuadro de la pared se había descolgado. Remus, completamente despierto y con algo menos de mal humor (ya que había sido sustituido por asombro), gritó con una voz tal vez demasiado aguda un ‘¿¡QUÉ!?’ que hizo que su madre volviera a bajar.

- Remus, ¿pasa algo? –dijo con voz algo adormilada la señora Lupin, desde el borde de la escalera, parándose para observar al nocturno visitante: chaqueta de cuero, botas, escoba y pelo largo. No le hizo falta ver sus ojos azules ni su afamada sonrisa para decir- Sirius, ¿no? ¿Quieres tomar algo?

- No quiere nada, mamá, ve a acostarte –dijo Remus, pisando discretamente a Sirius para que no dijera nada. Esperaron callados hasta que la mujer se dio por vencida y se encaminó de nuevo a su cuarto-. ¿Qué has dicho? –repitió, moderando esta vez su tono.

- Llevo encima de la puta escoba desde Londres, ¿no me vas a invitar a pasar? Se lo contaré a tus matojos antes que a ti como me dejes en la puerta –dijo mientras se giraba hacia los arriates junto a la puerta y se agachaba, poniendo una mano junto a la boca, como quien cuenta un secreto.

- Deja de hacer tonterías, Sirius –se apartó de la puerta para que pudiera pasar, e intentó aplastarse un poco el pelo.

- Gilipolleces, Remus, se dice gilipolleces –sonrió, ignorando el “lo que tú digas” y entrando en la sala de estar, como si fuera su casa. Se acomodó en uno de los sillones (el más grande) y observó con curiosidad el entorno: cuadros pintados por la madre de Remus, alguna que otra foto enmarcada y estanterías repletas de libros-. Nunca había estado en tu casa. Es bonita –dijo sinceramente.

- Es pequeña –corrigió Remus, a lo que Sirius prefirió hacer oídos sordos. Se sentó en una silla en frente de Sirius, con una taza de té que tenía preparada para la mañana siguiente (se había adelantado la hora del desayuno)-. Vamos, Sirius. ¿Qué es eso de que te has escapado de casa? ¿Cómo es que no has venido en moto? ¿Por qué vienes a mi casa y no a la de James?

- Verás, la puta de… que diga, mi queridísima madre, no me dejaba ir a visitar a James a Liverpool el fin de semana que viene. Porque, ¡James está en Liverpool! ¡El viaje de nuestra vida y lo hace sin mí, el muy capullo! ¡¡Me mandó una carta diciendo que había estado en la casa de John Lennon!!

- Al grano, Sirius –dijo Remus, sorbiendo el frío té y mirando el reloj: las cuatro y veinte.

- ¡Pero es que es muy fuerte! Bueno, a lo que iba. Pensaba irme en la moto, pero la ha guardado bajo llave en el sótano. Me ha dicho que paso demasiado tiempo con gryffindors, que estar en esa casa no me obliga a deshonrar el apellido de la familia. Me dijo entonces que iba a intentar hablar con Dumbledore, para que me cambiaran a Slytherin el año que viene. La mandé a la mierda, le dije que estaba loca y ella… -entonces se calló, con la mirada perdida en un cuadro que le había cautivado. Era un pueblecito, con un bosque de fondo. Le recordaba a Hogsmeade, le hacía sentir bien.

- … ¿Qué hizo ella, Sirius? –preguntó suavemente, temiendo la respuesta. No le iba a gustar, lo sabía.

- …nada, no hizo nada –mintió de mala manera, a la vez que apartaba la vista del cuadro-. Se enfadó, seguimos discutiendo y le dije ‘me voy’. Entonces ella echó un hechizo al tapiz familiar y quemó mi nombre. Me escapé, pero no podía coger la moto porque tendría que usar la magia, y solo me faltaba que me echaran de Hogwarts y Dumbledore me mandase de vuelta con mi madre.

- ¿Qué vas a hacer ahora, entonces? Te diría que te quedaras en mi casa, pero a penas cabemos mi madre y yo, para que intentes entrar tú también –no intentó hacerle razonar. Tampoco siguió preguntando. Si Sirius le había dicho eso es porque eso es únicamente lo que debía saber en aquel momento. Y el que no aguantara más ya era suficiente razón para abandonar la casa, aunque sabía que había algo más.

- Pensaba irme con James, pero Liverpool está demasiado lejos para ir en escoba. ¿Tienes idea del frío que hace ahí arriba? Así que me he dicho, bueno, vamos a calentarnos a casa del lobito –la insinuación tuvo su efecto deseado en las mejillas del castaño, que escondió el sonrojo tras la taza de té, fingiendo beber (aunque a estas alturas sólo quedaran los posos).

- ¿Por qué no coges el autobús noctámbulo? Llevas dinero encima, ¿no? –sugirió. Sirius pareció planteárselo seriamente.

- Yo nunca he usado eso –dijo con total inocencia, como un niño chico que pregunta “mamá, ¿para qué sirve esto?”-. Ya sé, ¡ven conmigo! –exclamó de repente. Remus se atoró y empezó a toser.

- ¿Qué? ¿Qué pinto yo en Liverpool? No puedo irme de mi casa con mi madre dormida y a las cuatro y media de la mañana –pero eso de la lógica no solía ir con Sirius.

- Pues estoy yo, están los Beatles, James, los pasteles de la madre de James, la casa de Lennon, yo, la casa de McCartney, yo, tías que no saben que te acuestas conmigo, yo, tíos que no saben que te acuestas conmigo, y también…

- ¡Ya vale! Te acompañaré, pero sólo porque eres tonto y por los pasteles de la madre de James, que lo sepas –suspiró, derrotado, mientras que se levantaba con intención de ir a cambiarse-. Pero mañana volveré, ¿eh? Bastante que me vas a hacer irme dejando una nota… -nada más darse la vuelta, Sirius hizo un gesto de victoria, apoyando los pies en la mesa de té de la sala y acomodándose.

Remus recuerda muy vagamente el espacio de tiempo en el que preparó la mochila, escribió la nota a su madre y se despidió de ella con un beso en la frente (nunca lo sabría, pero esto lo vio Sirius desde la puerta, sonriendo con ternura). Apenas recuerda tampoco cuando subieron en el autobús y le explicó cómo iba todo. Al día siguiente, es más, juraría que todo eso lo hizo sonámbulo. Lo que sí recuerda es cuando despertó en la segunda planta del autobús (que estaba vacía), apoyado contra la ventana sentado en una cama mientras que Sirius, a su lado, observaba a través de la ventana, con la mirada perdida.

- Llegaremos en una hora –murmuró Remus, tras mirar el reloj. Sirius no dio señales de vida, tal vez un simple pestañeo. El licántropo se sintió entonces inútil, un estorbo, incapaz de comprender lo que le pasaba a su amigo. Le cogió la mano, siendo lo único de lo que se sentía capaz de hacer, y esperó. Siempre esperaba.

Sirius siempre respondía.

- ¿Sabes? Me gusta esto –dijo de repente, muy bajito, el moreno. Como si no quisiera estropear la atmósfera. Como si el hablar más alto hiciera que sus manos se separaran, que la paz se rompiera y que él volviera a estar en la mansión de Grimmauld Place-. El autobús y ese rollo. Puedes ir a cualquier parte, nadie te pone pegas. No importa cómo te llames ni qué vayas a hacer, nadie te pone normas. No necesitas imagen ni razones, simplemente…

- Así debería ser siempre. Por desgracia, no todo el mundo piensa igual –le contestó Remus, recordando de repente ‘Imagine’-. Somos unos soñadores, Sirius.

- Unos jodidos soñadores que no saben dónde reunirse –divagó, más dormido que despierto. Se dejó caer, entonces, sobre el regazo de Remus, sin dejar de sostenerle la mano. Una maraña de pelo negro sobre los pantalones grises, ojos azules clavados en los color miel-. Cruciatus, Remus. Usó un cruciatus.

No dijeron nada más en el viaje, pero ninguno pudo dormir. Tampoco se soltaron las manos. Remus sabe que la noche siguiente tuvo pesadillas, pero esa madrugada, no pensó en nada. Ni lo analizó, siquiera. Simplemente se dejó llevar por el momento y pasó una hora en paz, sabiendo que su simple presencia tenía ese efecto en el animago. No hacía falta hablar, sentirlo, intentar reconfortarlo. No serviría de nada. Lo único que funcionaba era el simple hecho de estar. Eso a Remus se le daba muy bien.

Nunca volvieron a hablar de lo sucedido.

Se besaron mientras entraban en Liverpool, y quedó claro que no había ido por los pasteles de la madre de James. Remus aún guarda el recibo de aquel viaje en el baúl, junto con una servilleta de la cafetería donde desayunaron aquella mañana de julio.

II.

Remus despertó, agitado y respirando con la misma dificultad que si tuviera un caballo en el estómago. La almohada, bajo su revuelto pelo, se encontraba empapada de sudor. Tras unos minutos de incomprensión, cuando vio el pelo lila junto a su hombro, cayó en la cuenta de que estaba en su casa, en su cama. El reloj marcaba las cuatro. Como en el sueño.

(Creyó oír un trueno en la lejanía, pero tal vez fuera cosa de su imaginación)

Intentó no pensar en el sueño que acababa de tener, ignorar el hormigueo de sus dedos (como cuando rozaba el pelo de Sirius) y el olor de sus manos (a cuero y gasolina). De nuevo, su imaginación se reía de él, le hacía sentirse perdido y miserable. Tras unos minutos, los latidos de su corazón no se regulaban, y las sábanas lo asfixiaban cada vez más. La tormenta parecía no ser imaginación suya y, ¿no olía a tabaco? No, eso también estaba en su cabeza.

Acabó por ceder y levantarse, no fuera a ser que despertase a la muchacha que descansaba a su lado. Aún no terminaba de despejarse y se encontraba en bata, en mitad del pasillo. ¿Qué hacer ahora? Pensó en bajar al sótano, con los baúles, pero un pinchazo en el estómago le hizo ver que no era una buena idea. En vez de eso, acabó por bajar a la sala de estar y conjurar un té, igual eso lo adormecía.

(No había reloj, pero eran las cuatro y veinte)

Pensó, en ese rato (mientras el té se le quedaba frío) en Tonks. En su pelo violeta y su sonrisa y en lo torpe e inocente que era. Pensó también en la guerra, en cómo estaba destrozando todo lo que las buenas personas amaban. En todos los que estaban saliendo perjudicados de forma injusta y, de nuevo, en Tonks, que ignoraba que estuviera despierto. Mejor no preocuparla con tonterías y sueños estúpidos.

((Pero no era un sueño estúpido, y tanto Remus como su conciencia sabían que si se ponía metafísico era porque, en realidad, estaba evitando pensar en Sirius. Algo bastante inútil cuando Sirius es lo más metafísico, polivalente y obsesivo del universo))

Recuerda que el té estaba helado, que en la salita tenía aquel cuadro que le gustó a Sirius cuando fue a su casa (que su madre pintó con diecisiete años) y que lloró. Un poco. También sabe que blasfemó, como él no hacía.

Joder, te hecho de menos.

III.

Una densa neblina lo rodeaba, a pesar de encontrarse todavía dentro de la habitación. Despertó al sentir un cosquilleo en las plantas de los pies (pero no había nada). ¿Cuándo se había quedado dormido? La taza de té, tirada en el suelo, permanecía de una sola pieza, aunque la alfombra bajo ella luciera ahora una mancha oscura inmensa. La tormenta había parado, al parecer.

¿Qué demonios está pasando?

Se levantó del sillón, viéndose como consecuencia en el espejo frente a la mesa de té. Ojos miel, apagados y adormecidos. Pelo pajizo revuelto, canoso de forma prematura, y arrugas enmarcando sus facciones. Era el de siempre pero, aún así, algo iba mal. El pijama, cayó en la cuenta tras unos instantes –que le sirvieron para despejarse. Era aquel pijama de palmeras con el que pegó el estirón en su adolescencia. ¿Qué hora sería?

(Volvió a no encontrar el reloj. Pero eran las cuatro y veinte)

De acuerdo, Remus, estás soñando. Es algo completamente normal, humano, le pasa a todo el mundo. Sólo tienes que dejarte llevar, acabarás despertando. Eso es. Un sueño bastante real, pero sueño al fin y al cabo.

(Remus no sueña desde Hogwarts)

Entró, entonces, como en un trance. Sus pies, sin él dirigirlos, lo llevaron a la puerta. Sus manos, pálidas, frías, casi incorpóreas, le colocaron el abrigo. La neblina no desaparecía. Se forzó a sí mismo a mirar escaleras arriba, la planta donde la metamorfomaga dormía (o debía dormir; en un sueño nunca se sabe).

Se despidió de ella en un susurro, sin saber por qué. Como si no fuera a volver.

(Aunque, de hecho, tenía esa esperanza)

Supo, entonces, qué iba a pasar. Tal vez fuera un déjà-vu, que ya hubiera tenido ese sueño y no lo recordara, una premonición o ese escalofrío a lo largo de su espina dorsal. Fuera como fuere, se dirigió a la calle, levantando la varita.

Olía a gasolina. Y juraría que esos acordes en su cabeza eran de Hotel California.

- Buenas noches, señor, ¿dónde desea ir? –el autobús estaba vacío, algo sorprendente teniendo en cuenta que era una época concurrida. Aunque también estaba soñando. ¿Hacía calor ahí dentro o se lo imaginaba?

- Pues… eh… -¿qué debía hacer ahora? ¿Decir “donde a usted le apetezca”? Recordó entonces la canción Imagine y una voz que no era la suya (más rugosa, exigente, susurrante) contestó por él- Donde no haya cielo ni infierno. Donde los soñadores se reúnan.

¿Era esa su voz?

Sirius…

- Hace poco, un hombre me dijo exactamente lo mismo –sonrió el conductor.

- ¿Y dónde le llevó? –definitivamente había sido su propia voz. ¿Por qué le había sonado así? ¿Por qué se había acordado de él?

- Justamente donde me dijo –siguió sonriendo-. Siéntese, no creo que tardemos mucho en llegar, pero debería descansar.

Subió a la segunda planta, envuelto en aquella nube de vapor, y se sentó donde años atrás se sentaran juntos. Cerrando los ojos, recordó el tacto, las sensaciones, el beso.

Joder, Sirius, joder, ¿por qué me haces esto?

Sintió, entonces, un pinchacito en el corazón. Leve, casi no se dio cuenta, pero dolió lo suficiente como para darse cuenta de que era la esperanza. Tal vez, aunque sólo fuera en un sueño, volviera a verlo. Quizás, aquella paranoia, quisiera decirle algo. Puede que, remotamente, hubiera alguna posibilidad de reencontrarse.

No seas idiota, Lupin, eso no va a pasar –se reprochó a sí mismo.

El conductor anunció la (única) parada, y Remus aún se encontraba ausente. Hizo ademán de salir, aún con esa neblina, pero no se atrevía a cruzar la puerta. Su estómago estaba hecho un nudo, a presión, y le faltaba el aire en los pulmones.

- Creo que le están esperando, señor –esta vez, sí se atrevió a cruzar la puerta.

((No sabe si despertó entonces o si se alargó el sueño, pero no recuerda nada más. Amaneció en el sillón, con lágrimas surcando su rostro, un hormigueo en la entrepierna y una extraña calidez en el pecho. Le diría a Tonks que tuvo una pesadilla – pero fue algo completamente diferente))

(TBC)